Si constatamos que los días siguen hospedando veinticuatro horas como siempre y cotejamos lo que hace una persona incrustada en el siglo XXI con otra nacida en siglos anteriores, veremos que cualquier sujeto de hoy consume más actividad en un día que el más versado de nuestros antepasados a lo largo de varios meses. La sabiduría de la tortuga (Editorial Almuzara) de José Luis Trechera reflexiona sobre la desmesurada celeridad que centrifuga nuestros días, el tornado cotidiano en el que giran y giran nuestras horas. La obra no apela al catastrofismo fácil del que se lamenta no tener tiempo para nada, pero se niega a retirar la atención o banalizarla de un asunto que sabotea cada vez más nuestra calidad de vida.  Se apela a la necesidad de convertirnos en soberanos de nuestro tiempo, legisladores de lo que nos ofrece el reloj. Sus páginas exhortan a priorizar y no dejar lo primero de todo (vivir) siempre para lo último.  El autor nos señala en el primer gran bloque del libro la genealogía del trabajo, sus mutaciones a lo largo de la historia, y cómo se ha erigido actualmente en el vector que organiza nuestra relación con el tiempo. La entronización del trabajo como expendidor exclusivo de la identidad de las personas pone a gravitar todo lo demás a su alrededor. 

Este movimiento gravitatorio ha ido adquiriendo una celeridad que el autor resume en la enfermedad de la prisa propia de nuestra cultura y en nuestra nueva condición de hombre orquesta, en la adicción al trabajo, en la emergencia de microestresores que convierten la vida en un amasijo de nervios, en la aparición del síndrome de burnout o estar quemado, y en el narcisismo. Hay que saber tirar lastre, elegir, caducar una forma de vida que reduce la relación con los demás en aras de sacralizar una productividad de exclusivo carácter pecuniario. Todas las encuestas contemplan que la felicidad reside en la interacción humana, sin embargo la socialización de un modo de vida agitado por la prisa y una ingente cantidad de quehaceres nos excluye de poder participar más activamente de esa fuente de gratificación perenne. El libro concluye con una apología a la calma. Si el tiempo es oro, la calma es una alhaja de valor incalculable. Se analiza el movimiento Slow y sus tentaculares áreas de actuación y se abre un decálogo para alcanzar la calma milagrosa en mitad del vórtice que es nuestro día a día. Libro para enlentecer la vida sin sentir que se está cometiendo un sacrilegio, para reclamar ante uno mismo que las cosas se pueden realizar sin necesidad de ir con la lengua fuera y estar ahora ya pensando en lo siguiente. El gran Cioran recordaba que la lucidez llega con la pausa de la sangre.  No sólo la lucidez. También la felicidad. Atender plenamente a lo que hacemos como si todo lo demás se hubiera extinguido.